Se sabe: Las Malvinas NO son argentinas

Basta!. Me cansé. Harta de que las maestras del primario insistan en "Malvinas Argentinas" propongo decir que NO, que no son nuestras, que las perdimos, las usamos, las desgastamos y las bañamos en sangre de inocentes.

No insistan, no nos comemos más la de "reafirmación de Derechos sobre las Islas" ni las formas pácificas de recuperación. Fue. Hagamos duelo, profundo, bien profundo pero dejemos de vivir de utopías. Nos las robaron, es cierto. Pero no somos inocentes de nuestros errores.

Las FUCK LANDS tienen una bandera que no es la mia, hablan otro idioma, nos miran extrañados.

Tras su manto de neblina, no las hemos de olvidar; eso seguro. De Malvinas argentinas solo me queda la esperanza de que alguien, sensato y honesto, intente en algún siglo muy lejano devolver lo que no le pertenece. Pero, en esta humanidad en que la gente muere y mata por un trozo de tierra, dudo de las formas pacíficas de recuperación. El diálogo es mudo en cuestiones de intereses opuestos, el Poder que todo lo ciega a dicho que las "ganaron". Nunca deberían haber estado en juego, era obvio que ibamos a perder.

Perdimos. Hombres y batallas. Vidas. Las perdimos. Que el feriado sirva para la reflexión, y felices vacaciones para todos.

Pequeñas libertades

Yo, que siempre ando buscando ser libre, me di cuenta de algo importantísimo hace cinco minutos. Y juro, que cual primer beso a los catorce, me cambió la vida.

La libertad de las pequeñas cosas suma, en su totalidad, una sensación que no sólo se encuentra al respirar aire fresco en la punta de una montaña. A ver, he notado, y lo noté al sacarme los zapatos cuando llegué del laburo, que se puede ser libre aquí y ahora siempre que estemos dispuestos a despojarnos de cotidianeidades y rutinas.

Bondi, 9 am, setecientas personas intentando subir, otras miles arriba apiladas. Se puede ser libre, prendé tu radio, ponete música y no los escuches. La queja es diaria y al unísono, de vos depende despegarte del resto. Si sos agraciado y te sentás, sumale un libro. Transportate, andate de este transporte de una vez.

Llegar al laburo, odisea de papeles por delante. Difícil ser libre en los trabajos alienantes que nos propone esta sociedad, hay que buscar el huequito. Por ejemplo: vas al banco? aprovechá y date una vuelta a la manzana. Mmm ¿te vas al baño?, se complica, pero si te lavás las manos mirando al espejo y te proponès sentir el agua que te cae podès llegar a sentir una sensaciòn simil libre.

Vuelta a casa, fundamental sacarse los zapatos. Poné mùsica de nuevo y preparate un mate para tomarlo bien despacito. Disfrutalo. Canta y copate mucho. Duchate, duchate largo y parejo. Mil momentos de libertad se concentran en una espuma bien puesta en tu cabeza.

Libertad de las pequeñas cosas. Libertad de la que no se paga pero tampoco se regala. Libertad que se puede compartir con amigos siempre que no existan presiones. Beatles bien fuerte, cuestiones que te gusten y mente preparada para sentirse parte de la nada.

"Creo que todos buscamos lo mismo... la libertad".

Respuestas fáciles

He aquí el kit de salidas rápidas a problemas de comunicación de la vida cotidiana:

* A pesado de boliche que insiste en bailar contigo: "estoy con mi novio" (al mismo tiempo se puede señalar al primer pibe simil-fachero que tengamos cerca. Distancia mínima, 5 mts, cosa que no nos pidan piquito comprobatorio)

* A situación incómoda de chat: "jaja" (siempre nos salva de esos momentos en que deseamos ser tragados por la Pachamamma)

* A salame que no queremos ver más: "dale, yo te llamo" (nunca acusaremos tal llamado, obvio)

* Al jefe: "tal cual, no se me había ocurrido" (Dios! todos los jefes tienen las ideas innovadoras meses después que sus empleados las hayan tenido)

* Al entrevistador laboral: "en el futuro me veo trabajando en un lugar como este" (Fuck! nunca soñé con ser telemarketer, y menos con mentir tanto)

* Al que llama por teléfono y nos interpela con un "No te acordás de mi?"...

-Si es femenino: "No, quién mierda sos?"

- Si es masculino: "Si, cómo estàs?" (en el transcurso de la charla seguro recordaremos el tono de voz)

* Al amigo que te encanta: "Te re quiero nene, de amigos obvio"

* Al amigo que sabe todo: "Estoy hasta las bolas con él, pero obvio q la juego de amiga"

* A pibe nuevo sin chances: "No te doy mi tel, mejor mi mail, anotá nitegastes@fuira.com "

* A pibe nuevo con chances: "Naaa, a mi tampoco me gustan los compromisos" (más te vale que me llames en las próximas 48 hs para salir o ya sos de la lista negra)

* A las chicas: "Qué vas a estar gorda!!!?"

* A las otras chicas: "Pobre patricia, está re gorda"

* A mis viejos: "Yo no tomo"

* A mis resacas : "No tomo más"

* A los del MSN: "Dale, firmame el blog"

* Y al que me firma: "Quién carajo sos "anónimo"?" (si, me voy a San Marcos Sierras en Semana Santa gracias a tu idea)

De profesión, sepulturera

(Ya sé, estoy robando hace varios post con esto de la muerte de los fantasmas del pasado y bla bla bla. Pero también, quiero que sepan, es una forma de enterrar estos temitas)

De chiquita, siempre soñé con ser "peluquera y escribana", de medianita alguna vez se me ocurrió ser periodista y ahí me mandé, y ahora, más complicada que nunca, sueño con ser hippie, mandarme a mudar a una provincia del Norte, ser libre de profesión y descubrir la técnica milenaria que todos estos años estuve buscando: comer y no engordar. Pero claro, si hay una vocación que creció conmigo y de la que no puedo renegar es el vitalicio oficio de sepulturera de amores baratos.

Conozco a un baby-love por semana, lo hago crecer hasta que le sale acné y ahi puaaajjj, me aburro. Nada por descubrir en estas gentes que tienen poco que darme, otra vez a hacer el pocito y meterlo para que se tape con tierra de chat bloqueado y mensajes sin contestar.

No es que yo sea tan exigente, odio las vueltas y los "no quiero compromisos" en la primer cita. Muchachos, es probable que nadie quiera comprometerse cuando recién conoce a alguien, pero es poco elegante andar por ahí diciéndolo a viva voz. Me aburro tan fácil de los futuros fantasmas, mi pala de enterrar está afiladísima, mis horas de duelo pasan cada vez más rápido, incluso el fast track de amores que terminan antes de empezar se ha intensificado con la nueva vertiente de "vengo de una historia larga, no quiero nada serio ahora" (que pena, me conociste ahora, no en tu mañana. Chau chau pichón).

Hay algo que me esperanza y me dice que aún puedo ser partera y dejar de lado mi profesión de "experta en velorios y afines" y es que alguna vez conocí a alguien que si, que va, que es bárbaro, que cumple los 193 requisitos para hacerme feliz pero que, obvio, para eso son los amigos y ese es el papel que le toca jugar en este jueguito.

Prometo un cambio de rutina por estos días. No más pañuelos mojados ni toneladas de papel tissue abultando mi cartera de llantitos pelotudos. Ahora la música es mi suerte y no más requiems ni violines debajo de la lluvia. Vamos a hacer la que me dijo mi único amigo que no me confunde y directo a FOCALIZAR para que las cosas salgan como las espero. Te apunto, no te corras. El que abarca demasiado, seguro que se quejará de lleno. Yo, enfoco, vos no te vayas de MI foco mientras duren mis ganas de seguir resucitandote.

cachivache

Gloriosos 16, vuelvan a mi. ¡Qué campeona solía ser!. Me daba gustos insospechados para la fecha que corre, "nooo, salí de acá nene, ¡Qué pesado!". Y hoy, lo único que me pesan son los recuerdos de lo que fui.

La esencia, intacta.

Las ganas, exasperadas.

Que desastre esto de pre 23, no quiero entender a los tipos, quiero ser una niña injenua que toma Dr. Lemmon.

No retiro lo hecho, le agregaría un poquito de morbo.

Si volviera atrás el tiempo, mis groriosos 18, el viaje a Bariloche, la vida encumbianchada y dale dale dale bariló!. La vuelta al mundo en mini cooper hecho pelota, el vino en cajita encanutado en la mochila de amistades siempre arriba. Las salidas de a doscientas, el pelo planchado a las siete de la tarde. La gloria de ser centro, el recuerdo desde el win.

¡Qué melancólica me ponen las tardes de marzo mirando telenueve!. ¡Qué ganas de mudarme a los pies de mi hnita y volver a ser feliz con una pila de ladrillitos de colores que sueñan ser casas y siempre terminan tirados en un rincón!.

Cachivache en punto muerto, edad vacía de planes. Malditos 23, que poco para ser muchos, cuántos para ser poquitos.

Dame más de fotos con rollo, no me dejes prepararme para la digital. Quiero creer en las novelas y pegar un galán en mi cuarto. Quiero soñar con Caballeros de los de la Quema, sin pensar que existan los demás.

Fucking "grandes", no me despierten que estoy en mi mundillo adolescente, no me miren que quiero seguir ahí. No me estorben, no me juzguen. That was me, this is yours.

Monjitud urbana

Su bolsa dice "Skrupulos" y su corazón "me quiero matar".

Está al lado mio, vamos en el 64 para el lado de Belgrano, juntas pero muy muy lejos en nuestros caminos.

No entiende de amores, yo tampoco.

Eligió la religión por estilo de vida. Mi estilo de vida es no tener religión.

Hoy me toca compartir asiento con la Hermana "anda a saber que" mientras viajo a mi clase de saxo.

Su bolsa dice "Skrupulos pret a porter", ¿Será "escrúpulos" una tienda de ropa para monjas?". Hijo de puta el marketinero que le puso nombre.

Hijas del hijo de puta las que eligen casarse con Dios.

Viste de negro y de largo, yo justo hoy me puse mi escote turquesa. Freackea, paradojizamos.

No charlamos, no tenemos tema. "Permiso, voy a bajar", "Sí hermana". Catalina, mi hnita, debe odiarme por utilizar su mote con una desconocida.

Yo no creo en Dios, ella no cree en sí misma. Maldigo a las religiosas de hoy y siempre. La gente buena no se viste de negro para sentirse pura, no compra ropa en escrúpulos, no manda en colegios privados ni se hace temer por sus cuotas. Siempre hay una excepción a la regla y creo que la gordita del bondi llevaba solo amor en sus cachetes, perdónalas señor... no saben lo que hacen.